In mezzo alle mimose

Sono ancora in Liguria. Sabato ho pranzato da Pia di Vallebona (IM) nella sua casa di campagna in mezzo alle mimose non ancora del tutto fiorite. Fra quindici giorni il premio Grinzane-Biamonti a Villa Nobel a Sanremo. Che Francesco Biamonti coltivasse mimose non è del tutto falso ma questo mestiere che gli aveva appiccicato Giulio Einaudi l'editore, a Francesco stava un po' stretto e gli dava anche un po' fastidio. Mi cito da qui

Che le mimose fanno i fiori gialli lo sanno tutti. D’accordo cambia da varietà a varietà ma sapreste descrivermeli? Non credo, io no di certo. Ebbene quella sera mi raccontò, proprio così, mi raccontò i colori, e io stetti muto e affascinato. Per ore. Una magia. Mi raccontò anche di quel giallo che aveva usato non mi ricordo più quale pittore e che lui voleva ottenere dalle sue mimose. E di tutti i concimi che stava sperimentando. Non so su quali seri fondamenti scientifici si basassero le sue osservazioni e se quelle prove portarono mai a risultati concreti, ma non è questo il punto. Lui era un esteta, non un contadino.

Come ormai è bellissima consuetudine alla fine del pranzo Pia tira fuori un cestino ricolmo di poesie arrotolate, ognuno pesca la sua. La mia era questa di Giuseppe Conte che saluto.

Il tuo miracolo, Amore

Come si allungano le ore
di luce, com’è ingordo Febbraio
di oro torbido e di vita
allo stato nascente
di rami germinanti dal niente
su cui si apriranno dei fiori
dicendoci che è possibile riavere
dal niente, forme, profumi, colori.
È questo il tuo miracolo, Amore,
questa violenta volontà di essere
materia che si agita e si muove
e si piega e si mescola e confonde,
l’energia marina del vento,
l’energia aerea delle onde.
È questo il tuo miracolo, Amore,
lo spirito che entra nelle cose
che popola il vuoto di mimose
come fa sui viali liguri Febbraio.

Giuseppe Conte